Elles se rendent pas compte

Après une analyse poussée des statistiques de fréquentation du blog, 

Après avoir réprimé une brève pensée sans gran't'intérêt,

Après avoir décidé de faire fructifier à bon escient le temps les milliards de  milliards de secondes vides distribuées sans compter au peuple,

Après avoir constaté (et c'est heureux) que c'est, et sera toujours, un jour après l'autre... avec ou sans  : 

 

La Direction ré-ouvre les vannes ! 

t'es sûr ?

sûr !

La lecture du jour, est en fait une ... RELECTURE. 

Comme un besoin urgent de rafraîchir une mémoire qui se demande encore si tout cela a bien existé.

173 pages, à raison de 2 mn/p. (c'est lent, mais c'est à haute voix), ça nous mets un bon 6 heures de station assise. Pile le tarif d'un Paris-Brest en co-voiturage toutes fenêtres ouvertes.

 Donc,

Francis Deacon est un jeune homme de bonne famille (?) qui s'est mis dans la tête de sauver Gaya (une jeune fille de bonne famille (re ?), sa bonne amie. Il est majeur, elle est mineure. On est aux States. On baigne dans le fric. La drogue coule à flot. Les filles se déplacent en pelotons pelotés. Les gnons pleuvent, tout comme les baffes, les insultes et les gestes déplacés.  

La prod' a misé principalement sur le casting, féminin à plus de 50%, les effets spéciaux ringards et les cascades sécurisées.

Pastiche ? Parodie ? Confirmation du genre ? 

Un bon moyen de retrouver le goût et l'odorat... Il était temps.