Trait bleu, Jacques Bablon

- Je peux donner mon avis ?

- Non Blvd !

La Direction reprend la main :

Dans ce court roman, le narrateur nous explique qu'il est en prison pour meurtre. Il s'ensuit alors une succession de péripéties, tels que des amours déçus, des altercations vives et douces, des rencontres humaines, des baignades joyeuses dans les eaux vives d'un lac accueillant, des alternances d'états de pauvreté et de richesse, des pique-niques aux allures pastorales, des soirées nocturnes, chaudes et enfiévrées, des cueillettes de fleurs et des bouquets champêtres... L'Amour à chaque pas.

En cent cinquante pages, l'auteur évoque,

le milieu carcéral,
les orientations et les vies contrariées,
les âmes enfoncées dans un fauteuil qui s'épandent parcimonieusement,
les possibles amitiés chaleureuses et sans conditions,
les invitations au travail,
les amours sans retenues de la liberté...

Le narrateur rencontre, au détour d'un chemin boueux, une Rose, une Beth, des gus, un Bob, un Jim, un Pete, des cochons, des poules, des frangins, des orphelins, des morts, des chanteuses et des chanteurs, des voitures, et même un réparateur de voitures.

L'auteur aborde le thème de l'abandon familial. De la démission du père.

Une tentative d'expliquer le chaos.

Pause Citation (Confucius ou Lao Tseu ? La Direction opte pour Confucius) 

Trente rayons convergent au moyeux,

Mais c'est le vide qui fait tourner la roue.   

Les fondamentaux du polar sont respectés : Glock 17 à portée de main, une tentative d'évasion, enfouissement des corps, sorties nocturnes. La bière est prévue, ainsi que le jus de tomate, la soupe le Montrachet, dédié aux grandes occasions.

La Direction

"Un roman noir intense..." qu'ils disent !  

- Le fil rouge sur le bouton ..... Le fil bleu ? sur le bouton ..

- Et le trait bleu alors ?
- Sur le mur ! Passe-moi le biberon de poudre, magne-toi ! Des délais à respecter...

Voici le temps des assassins, Gilles Verdet

Un dossier sur l'enfer de la poésie (?)... Ou de la poésie de l'enfer... Ou peut-être bien un dossier sur le célèbre sas de décompression.

De la fragilité des vies et du remplissage des poches de sang.

- belote re-belote et dix de der !

Un braquage qui part en toupie.
Exit Simon le meilleur élève du cours Bernard. Paul est le survivant. Un lecteur de signes. Un figeur de vies. Des ancêtres chamanes qui sait ?
Et Bernard ? Bernard c'est le chef, le boss, un meneur, un vrai (?)...
Et puis il y a les autres. Les dommagés. Un grand brûlé du côté de Montreuil. Un accidenté de la voie.  Et plein d'autres désagrémentés. Des morts. Des morts. Des morts...

L'enquete est menée tambour en bandoulière, par un debutant grand amateur de raisin.

On clin d'oeil moult fois.
Les cormeillais du parisis boivent du p'tit lait.
Pour l'hébergement faut s'adresser à la concierge du XIVè. Deuxieme  bouverie à gauche.

Beaucoup de passage. Les randonneurs arrivent sans prévenir, disent bonjour poliment, déposent leur colis et puis s'en vont. La vie dans toute sa simplicité.
Les convives se mettent à table. On plie et déplie les serviettes. On évoque une époque où on tournait encore sur le manège de la république.
On fait prendre l'air à l'artillerie.
On rencontre :
une fliquette peu farouche.
Une bignole relax
Une abyssine couverte.
C'est tous les jours, la journée de la femme.

Le rapporteur propose une approche inédite de la vérité (?). Un texte intimiste. Un programme qui propose, entre autres, un apprentissage en accéléré de l'Oudmourte. 

Pour passionné(e)s de paternité et maternité, de remords, d'argentique, de voyages exotiques, de poésie, de déambulations parisiennes...

Lu classé.

La traque de la musaraigne, Florent Couao-Zotti

Une progression toute en "verticalité intérieure". 

Sur un rythme de conte africain, le Néguirec (Breton de son état) est pris dans la nasse d'une joyeuse Ghanéenne qui répond (pour l'occasion) au nom de Déborah Palmer. Ladite Déborah, dont on ne saura jamais, soit dit en passant, si c'est une vraie "sèche" ou non (?). Ce que l'on sait par contre, de source sûre, c'est que ses seins sont pleins, zé, fait rare, identiques (?). Allez je reprends :

 Notre breton, pris dans la nasse, se fait trimbaler comme un bl... dans une foire aux fesses qui n'en a que le nom. Un peu troubadour, superstitieux à souhait, trop tendre pour ce monde chaleureux, romantique, plein d'espérance sous les aisselles, son cauchemar africain prend forme tranquillement : tabassage, arnaque, braquage, fille de l'air, ballades en mob dans les rues de Porto novo, pompes poupées à fric, hébergement à risques, enlèvement, prise d'otages, souffrances... On parle d'Afrique Joyeuse quand même ! 

La théorie du "pas en avant" est développé.  

On tire la cargaison complète. Pas de négo possible.

On fait clairon avec des bières "béninoises" principalement. 

Le Rhum-coca est évoqué tel quel.

On apprend que l'érotisme pourrait être le bras armé de la violence.

On porte des toques aboméennes.

On danse le soyoyo

On sert à table poulet rôti, poisson braisé, gibier fumé, riz, couscous, frites et alokos.

Boissons non alcoolisées : boissons gazeuse et décoctions de plante

Pas de relecture planifiée dans le futur. Cote à vérifier.